年岁渐长，对“生活”一词的咂摸，也多了几分深厚的滋味。不再是年少时以为的轰轰烈烈，反倒像藤架上攀爬的豆角，默默顺着日光的轨迹舒展卷须，在寻常的风里结出饱满的荚。
豆角在北方是再寻常不过的一种蔬菜，或急火爆炒，或文火慢炖，干煸时油香四溅，凉拌时清冽爽口，尤其是我最偏爱的猪肉豆角包子，掀开笼盖的一瞬间，白茫茫的蒸汽裹着浑厚的肉香和清鲜的豆角扑面而来，咬开薄皮的刹那，滚烫的肉汁混着脆嫩的豆角在舌尖轰然炸开，那股子扎实的香，能把沉睡的味蕾撞得一个激灵。
原以为这寻常豆角只配得上烟火日常，直到暑假里不经意的偶遇，才让我读懂它背后所蕴含的深意。
假期里去内蒙古旅游，吃完晚饭后暮色已浓得化不开，在回酒店的路上，路过一个热闹的夜市。想到明天的车程，父母决定在这个夜市停一停，为明天的行程买一点路上吃的零嘴水果。我嫌这般繁琐有些乏味，便揣着几分闲意，自去逛这方烟火小天地。
夜市不大，也就有一条街的长度。整条街巷被商贩和来闲逛的人们填得满满当当。车子大的小的，人们多的少的，铺在地上的油布将头顶的路灯反射出不规则的形状。玻璃罐子里的咸菜和鸭蛋在深色的盐水里浸泡着，各式各样的喇叭，各种各样的马扎，不同的声音，不同的脸庞，勾勒出了这座小城的人间烟火。
我慢慢往前走着，注意到了一个老人。老人是卖豆角的，豆角不算多，带着零星的泥土，十分新鲜。和豆角这种再普通不过的蔬菜一样，老人的摊位隐在这条街道最靠里面的位置，只有一个昏黄的路灯陪伴着他，灯光像一汪融化的蜂蜜，缓缓淌过老人的发梢，将那片花白晕染出琥珀般的暖意。他不吵不闹，只是静静地坐在那里。穿红戴绿的摊贩正用洪亮的吆喝声招呼着过路人，塑料袋摩挲的窸窣声与微信到账的提示音织成热闹的网，唯独将他这一角滤成安静的孤岛。老式秤砣散发着温润的光泽，手背上的沟壑里嵌着泥土，手微微蜷缩着，仿佛还握着清晨松土的锄头。
或许是位置偏僻，或许是菜品单一，又或许是没有像其他人那样的吆喝，老人面前的豆角并没有卖出多少。他见我走过去，抬头轻声询问我：“买豆角吗？都是自家种的，今早刚摘的。”因为是在旅途，豆角并不是我们采购的对象，我遗憾地摇了摇头，老人默默地移开了目光，那双刚亮起来的眼睛又黯淡下去，像被风吹灭的烛火。
我问他：“爷爷，这么晚还不回去吗？”他说豆角是早上摘的，卖不完明天就不新鲜了。“白天太热了，我就在树荫里摆，晚上这里人多一些。”我问他中午不回去吗？他说家住在乡下，离得远。“城里人多，碰碰运气。”他低头理了理被洗得发白的蓝汗衫，枯槁的胸脯缓慢地起伏着。我问他怎么就只卖豆角不卖其它的菜，他说其它的菜长得比较慢，卖相也不算好。“我挑了几斤好的豆角出来卖，赚一点零花钱，补贴一下家用。”
他听到我不是本地口音，问我是从哪里来的，我说我是从山东来的。“这么远，就你自己吗？”我说还有父母一起，他欣慰地点点头，“真好啊，还能和家里人一起出来玩。”我问：“您家里人还好吗？有子女吗？”他说他的老伴几年前就去世了，儿子住得远，每个月给他寄钱，“我儿子在大城市打拼，太辛苦了，我不能成为他的累赘。”
听了老人的故事，我心中的咸涩慢慢上涨，像被潮水漫过的沙滩，带着说不出的沉重。“今天吃饭了吗？”“中午吃了馒头，晚上回去下点面条吃。”他不好意思地笑了笑，“我自己一个人，没什么讲究，随便吃一点就好了。”
父母的催促声传来，像投入湖面的石子，打破了这一刻的平静。我向老人告别后离开，重新返回热闹的夜市。再仔细看看，夜市上来来往往的人，又有哪个是容易的呢？忙碌一天的家长，要精心准备明天子女的三餐；固定摊位上的小贩，脸上挂着疲惫却依旧热情的笑容，他们每天早上天色未亮就要进货，然后辗转好几个集市去卖；玩闹的小孩子，看似无忧无虑，可每天依旧要背着沉重的书包，写着做不完的作业。每个人都在生活的泥沼里奋力挣扎，而所谓的热闹，不过是苦难的叫嚣声罢了。
回头看看老人的摊位，还是有人驻足，那是一对年轻的情侣。女孩细细地挑选着豆角，男孩柔柔地看着女孩，耐心地等待着。老人脸上带着一些拘谨的笑意，手忙脚乱地称着豆角，动作里带着一丝不易察觉的雀跃。老式秤砣在暖黄的灯光下散发着柔和的光泽，仿佛为这一幕镀上一层温暖的光晕。
或许，社会的发展就在于人们在奔波之中依旧能保持对生活的乐观与热情。就像卖豆角的老人，老伴离世，儿子远走，但他依旧会在清晨时摘下最新鲜的豆角，在夜市的角落里默默守候；步履匆匆的母亲，会在孩子观察世界时耐心等待；疲惫的摊贩，会在收摊时为流浪猫留出口粮；生活在“快节奏”里的年轻人，依旧选择在夜幕降临时，牵起对方的手，慢慢感受生活的温度。他们在生活里承受着不同的滋味，却不约而同地选择以温和的方式抚平生活的褶皱。这种不动声色的坚韧，像大地深处的根系，沉默却有力地托举着人间烟火，让生活在颠簸中始终保持着向上的弧度。
（作者系诸城籍广西科技师范学院学生）
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